Neruda

"Yo me voy. Estoy triste: pero siempre estoy triste.

Vengo desde tus brazos. Nos se hacia donde voy.

... Desde tu corazon me dice adios un nino

Y yo le digo adios"

ao panico

e foram esquecidas as margens do desamparo

como as folhas de um outono
como os passos de uma noite embriagada


e deixou flores esse vácuo inconsistente
no lugar onde viviam os amantes
ou foram ouvidos risos
ou onde chovia imperceptível um tempo finito


em outras palavras, a tua ausência



voltaram então, como demónios
as elegias de um deserto embranquecido
e as leves interrupções desesperadas
do fim da fala


onde só se acumula o inanimado
como objectos de uma outra casa


voltaram e vingaram no silencio
a raiva e uma solidão
como quem lamenta o já partido
como quem não poderia


e não há nada
onde e' recusa
e não há saída

avisa

"clareia minha vida amor

no olhar..."

vai o medo em mim

ao fim de mim

e eu que calo essa verdade

e esqueço

as coisas desta morte

vou ao lado dela

que a cada instante

e' eternidade

- eternidade

e me perco também

e não existo

se não essa brisa

se não uma perda

tão constante

e desaprendi a poesia

e desaprendi o sofrimento

delicadeza

essa flor pede um vaso

constante no laço

ardente do amor

essa flor pede a palma

da carne ao aço

vermelho do traço 

do sangue da dor

essa flor pede a calma

tao plena de alma

o silencio ao rancor

e esse amor pede ao dia

que a noite adormeça

de dia em torpor

e esse abrir pede o toque

que guia a beleza

na busca da flor

drummond

"Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados, amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o áspero,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave de rapina.

Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita."

5 21 ou fonte

meu fogo sagrado

mulher que do lado

encerra o passado

no instante encontrado

no rosto tocado

num mundo esperado

um sonho, o recado

da vida ou de Deus.

mulher

que ressoa

a chama da noite,

mulher que acolhe

o espírito vivo,

da fome, o anseio

da busca, o temer.

sou eu que dos braços

me lanço da ponte

do rio de um adeus.

sou eu

que descalço

caminho cansado

a procura de ti.

me perco, meu fogo, e perdi.

sou teu,

como um homem,

é filho da luz.

e não, quero mais

a solidão.

hoje

"Abandonado como los muelles en el alba.
Solo la sombra tremula se retuerce en mis manos.
Ah mas alla de todo. Ah mas alla de todo.
Es la hora de partir oh abandonado!"

Pablo Neruda

eu vi a beleza, meus olhos
reconhecem o fim do dia
em disparada, essa criança
no meio fio e a chuva
e mais que isso,

eu examino tua escolha de camisas
e o gesto rápido
e um medo na boca
e o pensamento em brilho

e cortou o cabelo
e roeu uma unha
e esquivou de um beijo
e me pediu

as árvores daquela casa
de lembranças
a vida naquela casa
de lembranças

o fim do medo, meu amor
e do futuro

now you can dance

I had never been happy

so I went beyond the cold of night

beyond my loneliness

to a place where I could not be found

Life saw me floating in mid air

the bones that asked for god

and nurtured me back to a stream

It is enough, she said

I will give you everything

you have your heart

you have your soul

your open eyes

you start now

So I did not ask for love

I prayed.

medo

o adeus amor amarelo

amor sem causa ou fim

ao deus o amor amarelo

do fim do amor em mim

ao meu amor o amarelo

da dor do amor enfim

o meu pavor e o amarelo

o nao a vida ao sim.

mas eu amor amarelo

um medo um dia assim

a vida amor, em amarelo

mil dias amar por fim 

e amar, o amor amarelo 

ao fim do medo em mim.

abrir

So open, my heart

do not be afraid

this woman of beauty

is coming to stay.

and open, my soul

do not run away

the stars are not falling

the night will not fade.

and open, my mouth

to breath in her taste

and cry if you need

this love not to break.

and open, o mind

to a spirit behind,

her eyes at the sky,

with secrets inside.

and go off my dreams

and take me with you,

and let this be true

let this be true.

Chagall

Yashanti 2

sem dormir, não estou só

não posso invadir a solidão

e clamar meu abandono

ei-la enfim como a madrugada

ei-la como o fim da noite

eis uma promessa

ei-la uma esperança

(in body, embodied by that which embodies everything)

mas e se foi assim desde que a vi

e guardei dela

algo que é meu?

e se distantes entre amores

ou amantes e perdidos

num encontro?

Algo sabe mais

e leva ao caminho 

que se abre?

estávamos juntos,

caminhamos juntos?

a noite é sem fim e a madrugada é espera.

these are the words

these are the words that are prior to

myself

these are the founding words

the ones I cannot escape

the words that make their point

holiness, attachment, peace

loving, dying and forgiving

these are the worls that fill me

the streaming words

the underline,

longing and contact

the hours

Here where time is limitless

I hear the sound of nature screaming

and hours are not hours

like music or my own sound

Here where winds are rare

and Life is restless, I run 

these fields in search

of something

I stay but I could go

I pause and pay attention:

is there something inside

which is me?

For here is the landscape

of muteness, of nothing

but all alive and vital

for life and Life again

returning

Oklahoma

driving my car

so I could tell you about your body

since it was full moon out

and how it urges for the passions it has

and in passion lies very quietly,

or say about your hair,

a nest of dreams, 

or eyes

that look in want of 

everything.

or say of how, at one point

you sitting there, so very lovely

in an old matress in my room

was an like an angel in a temple

- blessing a blanket moon

or say wait

or say I am here

to watch unfold

this precious sparkling in your soul.

necessary writing

so it was necessary writing

things like what now where to from yesterday

certain events you know like time itself as necessary to say... if,

as the splendour touching inescapably was there something consummated to the plan of things and things themselves, existing. 

so it was day as day itself came over night after night and night again but that night.

leaving

he was preparing to leave: looking for a book he would take none. looking for music he chose the inner one. searching for his image he broke the mirror for he would not recognize himself. he would say good bye, and he would return, emptied. 

but every day, a year with Rumi, he searched for strengh and guidance. it read, under September 14, "Sublime Generosity"...

Rumi

"My soul keeps whispering, Quickly,

be a wandering dervish,

a salamander sitting in its homefire.

Walk about watching the burning

turn to roses. As this love-secret

we are both blasphemy and the core of Islam.

Do not wait. The open plain is better

than any closing door. Ravens love ruins

and cemetery trees. They cannot help but fly there.

But for us this day is friends sitting together

with silence shining in our faces."

silence shining in our faces

desde sempre ele não caminhava sozinho. corria a seu lado uma claridade, uma leveza de espírito ou um sonho que era antes de tudo a presença de uma mulher. e essa presença, nunca materializada, não fosse como esperança, estava sempre la'. ela lhe era prevista, lhe era dada.

já ela tinha no horizonte o chamado de muitos deuses, e eles vinham do amor e do vento, e perderiam-se nela não fosse a espera, a guarda nos olhos de um homem especifico. 

e foi então que uma noite eles se encontraram, e o que só assistia ao milagre passou a se-lo, abrindo os esperados caminhos.

-

e então ele abriu mão do que lhe era mais caro, e se lançou ao caminho...

eu te amo

Hoje eu sei que estou sozinho e eu escrevo para você. Eu te amo para não te perder, para não te ver partir. E você vai embora, e eu continuo te amando, para não te perder, para não te ver partir.

Eu adormeci mas acordei sangrando. Que pecado eu cometi, onde começaram as traições - a ironia, o reverso da poesia, o cinismo? Muito antes. E hoje eu conheço amar por amar você. E você parte, e essa união dentro de mim, me leva e me deixa. Que peso e' esse, que distancia e' essa? E se não conheço o teu corpo o que eu conheço? E se ele muda sem mim, sem os meus olhos, onde estou? Que casa e' essa então, que não recebe, que faz de mim uma casa que não mais se habita? Estou cheio de vergonha desse amor, desse amor que luta através de mim, que ri das minhas chagas e do meu orgulho: ainda não, ele diz, e nunca.

 

Hoje eu não tenho um caminho, e essas poesias são gritos. Onde eu vou não te encontro. Estou sem paz sem você. Essa fraqueza sem fraquezas, essa insistência no futuro, esse morrer... Eu te amo sem te perder, bailarina, sem te deixar, mas sem mim. Eu caminho por Buenos Aires, pelas ruas mais tristes do Rio, por uma imensa saudade. 

E entre esses soluços eu me pergunto do que você precisa, se eu podia te dar alguma coisa, cuidar de você ate algum fim. E' assim esse amor dentro de mim, bailarina, esse perdão. Ele te chama. Ele precisa de você. Ele não conhece defesa.

Meu amor, minha bailarina, minha tristeza, minha poesia. Meus. O movimento dessa graça, desse eterno, sem Deus, desse milagre. Eu te amo, muito, e sempre. Eu te espero, todo dia.

Hoje eu estou sozinho, com você. Eu quase não aguento. 

end of the month

end of a day

. . .

end of the road

It is not another

face, another

anyone, an other

anymore.

And

you

know

it is

your soul,

your silence,

this bare self.

Be

gone

then

respond

to

open

up.

Your time

your body,

blood and

longing

to

give

them

up

and you

consumed

along with

every

thing,

it is

not

an other

face

another anyone

an other

anymore...............................................................................................................................................................it is you

. . .

O Guru

Larguei bar por Bach, e encontrei Rumi. Ah o que eu faria sem você Mowlana, o que seria dessa alma incandescente? Jalal al Din, de Roma, salvando vidas. E essas pegadas que levaram ate' o seu coração, e essas sombras na noite? Uma brisa constante, meu amigo. O místico, o yogue, o gnóstico, e a mesma União. Meu poeta da alma.

Rumi

A necessary autumn inside each

"You and I have spoken all these words, but as for the way

we have to go, words

are no preparation. There is no getting ready, other than

grace. My faults

have stayed hidden. One might call that a preparation!

I have one small drop

of knowing in my soul. Let it dissolve in your ocean.

There are so many threats to it.

Inside each of us, there's continual autumn. Our leaves

fall and are blown out

over the water..."

Rumi

"Longing is the core of mystery.

Longing itself brings the cure.

The only rule is, Suffer the pain.

Your desire must be disciplined,

and what you want to happen

in time, sacrificed"

My God!

 

olhos cor do mar

"Olhos encantados, olhos cor do mar

Olhos pensativos que fazeis sonhar!" 

                                            Vicente de Carvalho

I have really failed. My city is away, my youth gone, those blue eyes no more. Brando is dead, no bachelor's degree, no wine to sip inocently. I have really failed, you know, and try walking backwards ever since - tired of everything I am to see.

And tonight  I saw something.

I cannot explain the effect these things have on me, how they are myself. New York, on the waterfront, Bernstein, her at sleep for ever recurring. I used to watch her, you know, at night - that one bedroom apartment in the village, when I was twenty one, it had a window to the moon. Sometimes she talked to herself. She made comments on tiny events. What is this pot doing in the bathroom? So let me see.

There was something going on those days, something important. I never had a future again. I walked a lot, we met at night. I was mostly by myself during the day. What a beautiful island, that place.

And tonight I told this unknown girl the poem about the eyes with the color of the sea, the eyes that make you dream... And I tell you, she really looked at me and smiled.

What day is today?

I am going back, you know. I am always going back.

Kafka

"From a certain point onward there is no longer any turning back. That is the point that must be reached"

Eduardo Mallea

"Each man's destiny is personal only insofar as it may happen to resemble what is already in his memory"

é impossivel dizer a deus, ou memória

quem é você que me faz tanta falta, e cuja saudade eu me lembro desde que me lembro - desde que há lembrança? você que surgiu num fim de tarde, como uma estrela do poente, e me deixou de madrugada sem teu brilho. Quem é você que foi mãe e foi terra, alma e poesia, noite e sonho? Você que retorna, ou é retorno, para dizer adeus - um adeus impossível.
sem nome, sem olvido, ao morrer não está morta. você que no amar revive, e parte, sem despedida, sem separação.
que união ensinas, em pedaços, cada parte nossa, eu que não mais existo? E me chamas docemente e me tocas.
não é possível dizer

e entao foi possivel dizer adeus ou esquecimento

e ela disse e' preciso dizer adeus.

então ela disse:

adeus reflexo de mim mesma!

(e foi o fim do ultimo episódio de Sex and the City)

Rumi

"What was in the candle's light
that opened and consumed me so quickly?

Come back, my friend! The form of our love
is not a created form.

Nothing can help me but that beauty.
There was a dawn I remember

when my soul heard something
from your soul. I drank water

from your spring and felt
the current take me."

delirio

alemãao! Onde nois vai?!!! anywhere, any fucking where

era dificel saber com quem falava. quanto mais comovido, mais difuso o interlocutor. tudo dependia daquele que fazia eco, do outro especifico, de um rosto. não falava as mesmas coisas para diferentes pessoas, não era o mesmo. o outro o chamava particularmente, o outro o evocava. as vezes podia perguntar se falava por si mesmo afinal, ou se alguém tecia seu pensamento e seus sonhos.


de algum lugar onde o tempo e' certamente uma ilusão, ela respondia. e falavam através dele, por ela, muitos de si. outros falavam também, ela falava. nunca abriu mão da embriaguez mas precisou aprender a receber o sublime. como "the grief you cry out from, draws you toward union". como a sua primeira união.


as coisas iam ficando sofisticadas mas ele não acompanhava. Sabe quem você e' para mim? sabe quem você e' em mim? era preciso sucumbir ao menos uma vez. "This longing you express is the return message". era uma delicadeza arriscada.


desceu a Columbus Avenue sem ter dormido. ou dormiu e sonhou, e esqueceu. glenn gould, no I Pod, gemendo abafado a melodia. mas tinha morrido e era ela que seguia em frente. ia busca-lo em algum lugar, salva-lo, ver de si, sozinha, sua morada. ate a setenta em dois quando virou a esquerda e viu o Dakota. Zeus nas grades, e nineteen west sixtynineth street. Atravessou para o parque, e um homem, sentado num daqueles bancos:


"eu tenho a estranha sensação de estar morrendo; eu me despeço das coisas todos os dias"


alemão, onde nois vai?


(Sofi, essa e' sua resposta. beijos distantes)

o outro

Na verdade eles se encontraram porque estavam completamente perdidos. E nada poderiam oferecer um ao outro senão estarem perdidos. E sem se acharem, viam no outro o que lhes faltava. E o que lhes faltava era de um e do outro, e de cada um, sem que nem mesmo soubessem. E de madrugada ele escreveu:

It is not another

face, another

anyone,  an other

anymore.

Um rosto e um outro, rosto atrás de outro, rosto. 

E ela não podia decidir qualquer coisa por que não havia nada para decidir. Havia um outro, e havia ela, sem ela, e ele sem ele. E era tarde e ninguém dormiu. E não era uma noite fria. E não era uma noite silenciosa. Mas era tarde para os dois. Já tinha começado.

Passagem para a India

Sai Baba

"Bear all and do nothing

Hear all and say nothing

Give all and take nothing

Serve all and be nothing."

feliz dia dos pais

La Casserole. O almirante, condecorado capitão de mar e guerra no Paraguai, passava temporadas na cadeia militar por desacato aos superiores. O filho, depois da Engenharia no King's College, foi ser medico e conheceu uma jovem desquitada em Paris que abandonou a Belle Epoque por Belém do Para. Em Santos criaram três filhos. Um deles admirava muito o pai, cujo um dos filhos admirava muito o pai também. O primeiro Eduardo andava com uma Divina Comédia de bolso, o segundo com sobras de integridade. "Eu sempre gostei de Cyrano de Bergerac, mas ele e' um herói fraco". "Fraco ou sensível?". 

Marechal Ney foi fuzilado por traição. Abriu mão da venda nos olhos, deu a ordem para os tiros e disse ao pelotão: "não esqueçam que por trinta anos eu encarei essas balas de frente". Ele foi incumbido de trazer Napoleão numa jaula, mas diante do velho comandante, desistiu e se juntou a ele. O que poderia fazer?

Uma francesa expatriada, linda e temperamental, um poeta espadachim, e o amor por Napoleão. Traiu a pátria mas não o pai.

Waterloo

As vezes era impossivel tratar com seu pai como se ele estivesse vivo. Certamente seu pai, sentado diante dele, tomando um dry martini, mexendo o queixo, suspirando, esse homem de setenta e dois anos -esse homem frágil- não estava no tempo presente. Seu pai fazia vozes com bonequinhos na mão; seu pai sentava no quarto do hospital depois da cirurgia; seu pai o levava ao campeonato de futebol do Paulistano; seu pai estava morto e falavam dele; seu pai brincava com o seu filho, aquele que não nasceu. Seu pai dava risada no sétimo tempo. Mas aquele homem mastigando um amendoim, criticando suas roupas, fazendo perguntas: onde estava? Onde estavam?
Quando deixaria de ser filho de seu pai - quando deixaria de ser filho? Seu pai, seu avô, seu irmão, seu outro irmão, vivos e mortos. Um dia bebeu demais e apareceu na casa do irmão as seis da manhã. Chorou por quarenta minutos e foi embora. Ainda podia ver seu tio fumando um cigarro na noite de natal, com um foulard de ceda no pescoço. Lá estavam os seus primos. O maconheiro, o suicida, o homossexual, o ladrão, o pai de três filhos.
"Você pode imaginar o que foi a batalha de Waterloo para a França"? Sinceramente, não.

Before

"The name of the woman whom my heart loved is Life"

                                                                        Kahlil Gibran

Let me tell you about this connection:

it has stars on it;

Expelled clouds from clear blue skies

no sound, no remorse.

Let me kneel before this event

if I may, I will not lie:

direct light from darker eyes

older loneliness, sand from distant days.

Let me invite you into this

open space, this slow and ample silence.

Before it is night as we do not touch.

So let me

and do not go

over

too

soon.

And you know

this image

of you.

So let me tell you 

it is always so strange.

Yashanti

(ao som de Yael Naim)

To die solemnly, and disapear
at these strange hours
when I am nothing

The void at the end of a day
after full redemption
colors and motion
and your curious sensing me
that afternoon like any other
when I could hardly move
to start a new life.

Another escape, another rescue
this white boulevard
this tension of everything there was to know
and impossibilities.

Oh, the end of day
the openness of our fates
barely touching
barely recognizing their splendour.

Lovely hair, eyes, smile - your skin
and goodbye.

Shiva

Oh my anger, carer of these wounds
healing force, of separation:
Lastly, you and me
God of Truth
Shiva to lost dreams,
to die through me, finally

And Fury, endless tear
of my broken images
ressurecting

But I am deeply sorry:
this heart on blight, as having
fire and silence
slowly across life
into darkness again

And Anger, hot and pulsing
beyond returning,
against indifference
against obstacles
against Time or fear

To images slowly fading
to rage against, to light again
this heart on blight
alone returning
on bond's eternal blindness

poema inacabado

este coração como uma união
que não se desfaz
partindo sem poder partir
sangrando sem poder sanar
ungindo a dois, em dois
o adeus, o amor para estancar o amar
partir a fonte, em meio a noite
parando para então deixar

este coração como uma união
que em si desfaz
partir para poder partir
sangrar para então sagrar
o adeus amor
em dois à deus
a noite a estancar o amar
fugir a fonte, em meio a morte
uma união que de si desfaz.

D. H. Lawrence

"Go deeper than love, for the soul has greater depths,
love is like the grass, but the heart is deep wild rock
molten, yet dense and permanent.
Go down to your deep old heart, woman, and lose sight
of yourself.
And lose sight of me, the me whom you turbulently loved.
Let us lose sight of ourselves, and break the mirrors.
For the fierce curve of our lives is moving again to the depths
out of sight, in the deep dark living heart.

But say, in the dark wild metal of your heart
is there a gem, which came into being between us?
is there a sapphire of mutual trust, a blue spark?
is there a ruby of fused being, mine and yours, an inward
glint?

If there is not, o then leave me, go away.
For I cannot be bullied back into the appearences of love,
any more than August can be bullied to look like March.

Love out of season, especially at the end of the season
is merely ridiculous.
If you insist on it, I insist on departure.

Haave you no deep old heart of wild womanhood
self-forgetful, and gemmed with experience,
and swinging in a strange unison of power
with the heart of the man you are supposed to have loved?

If you have not, go away.
If you can only sit with a mirror in your hand, an ageing
woman
posing on and on as a lover,
in love with a self that now is shalow and withered,
your own self - that has passed like a last summer's
flower-
then go away-

I do not want a woman whom age cannot wither.
She is a made up lie, a dyed immortelle
of infinite staleness"

Salinger

O apanhador no campo de centeio e o trabalho do terapeuta

"Anyway, I keep picturing all these little kids playing some game in this big field of rye and all. Thousands of little kids, and nobody's around - nobody big, I mean - except me. And I'm standing on the edge of some crazy cliff. What I have to do, I have to catch everybody if they start to go over the cliff - I mean if they're running and they don't look where they're going I have to come out from somewhere and catch them. That's all I do all day. I'd just be the catcher in the rye and all. I know it's crazy, but that's the only thing I'd really like to be."

The Catcher in the Rye, Chapter 22, spoken by the character Holden Caulfield

Rumi

"This sense is closed to all except the senseless, and words are all the ear can ever purchase.
In all our grief the days turned into nights, the days fell into step with searing pains.
If days are gone, say "Go! There is no fear, and stay, O You who are uniquely holy."
His flood deluges all except the fish; the day is long for him who has no bread.
The raw can't grasp the state of one who's cooked, so this discussion must be brief - farewell!
Be free, my son, and break your chains asunder!"

Rumi

"The way of love is not
a subtle argument.
The door there
is devastation.
Birds make great sky-circles
of their freedom.
How do they learn it?
They fall, and falling,
they're given wings"

w.w.

"O me! O life!... of the questions of these recurring;
Of the endless trains of the faithless--of cities fill'd with the foolish;
Of myself forever reproaching myself, (for who more foolish than I, and who more faithless?)
Of eyes that vainly crave the light--of the objects mean--of the struggle ever renew'd;
Of the poor results of all--of the plodding and sordid crowds I see around me;
Of the empty and useless years of the rest--with the rest me intertwined;
The question, O me! so sad, recurring--What good amid these, O me, O life?

Answer.

That you are here--that life exists, and identity;
That the powerful play goes on, and you will contribute a verse."

captain, my captain!

energy for Reich

1. It is mass free
2. It is omnipresent. Orgone energy fills all space in differing degrees of concentrations.
3. It is the medium for electromagnetic and gravitational phenomena.
4. It is in constant motion.
5. It “contradicts” the law of entropy. It is attracted to itself.
6. It forms units that are the foci of creative activity such as bions, clouds and galaxies.
7. Matter arises from mass-free orgone energy.
8. It is responsible for the phenomena of life and spontaneous generation of living organisms out of non-living matter.
9. Superimposition Function: separate streams of orgone energy may be attracted to each other and converge in a spiral form. This convergence of energy may be viewed in cyclonic storms and is the principle expression of mating in living nature.
10.It can be manipulated and controlled by orgone energy devices.

Rumi

"This is love: to fly toward a secret sky,
to cause a hundred veils to fall each moment.
First, to let go of life.
In the end, to take a step without feet;
to regard this world as invisible,
and to disregard what appears to be the self.

Heart, I said, what a gift it has been
to enter this circle of lovers,
to see beyond seeing itself,
to reach and feel within the breast."

Levinas

"O ente é o homem, e é enquanto próximo que o homem é acessível. Enquanto rosto."

kanji

“Um jeito de amar foi embora com ela”. Foi o que lhe disse o amigo no terceiro chopp do domingo. E ele, olhando o gol do Fluminense através da TV, não via nada.“O Paulo, por exemplo, quase ficou louco e no final tatuou o nome da namorada em japonês. Isso depois dela ter se casado com outro”. E ele pensou na estatueta que comprara um dia antes, um casal em bronze fundido num abraço. “Rasgou o nome da mulher na perna para esquece-la para sempre."

E aquela frase merecia um conto. Um jeito de amar foi embora com ela. E em cima da elegante cristaleira depositou a materialização do mais antigo devaneio, a projeção de sua ultima ilusão, o mysterium coniunction pela mais persistente de suas fraquezas. "Mas o Paulo não estava namorando de novo"? "Só se for uma por semana". “E porque em japonês?”

“El destino siempre nos conduce a lo que teníamos de ser”. “Jung?” “Não, Sabato”. “Quem é esse?”. “Abri o livro e li: vuelvo a deslumbrar los umbrales del Absoluto”. “Seu espanhol é uma merda". "Toma mais um chopp".

transcendência

Era como uma miragem o jovem sentado no banco de esquina da rua Oscar Freire. De seu instrumento saiam, como os íons da Beleza, as suítes para violoncelo de Johann Sebastian Bach. E ao lado do artista, absorto pelo instante, ele pode admirar com os olhos o saber mais profundo daquela música: os castelos inacabados da alma, a vertigem incessante dos abismos, a generosidade de Deus. Ou algo assim. E mesmo que seu Rayban fosse roubado outras dez vezes num estacionamento de Valet, e que ele tivesse mais cem discussões com o gerente do estabelecimento, e que ainda oitenta prestações, em vez de duas, tivessem que ser pagas pelo maldito par de lentes, seu dia, aquele dia, estava garantido. Bach com sua inigualável capacidade de pôr as coisas no lugar. Quem poderia amaldiçoar uma inevitável quadrilha de manobristas depois da ultima Saraband?
Era do Acre o artista quando jovem, acumulando as esparsas moedas da sobrevivência para a republica onde morava. Sua camiseta denunciava que só não faltava o pão. Praticava na rua, e ninguém parou nos vintes minutos em que ele se sentou junto a esse querubim, porta voz do sagrado, um mulato de sorriso fácil e olhos acesos. Conversaram entre o Mercedes Benz e a vendedora que fumava na calçada.
Quando leu os poemas de D. H. Lawrence pela primeira vez sentiu um formigamento nas mãos. Quando descobriu Rumi, entendeu Reich e o abandonou para sempre. Quando foi de Beethoven para Bach, aceitou a morte como o andróide de Blade Runner: “all those moments will be lost in time like tears in rain”.
Caminhou até a loja da Adidas e trocou o par de chuteiras e a bola por um agasalho felpudo. Depois de duas operações no joelho, só jogaria futebol dormindo. Uma vez por semana corria pelas quadras da quimera. Seus amigos de infância e a seleção de oitenta e dois eram aclamados pela torcida do Corinthians.
Insultos e limites, e as suítes de Bach. “I've seen things you people wouldn't believe. Attack ships on fire off the shoulder of Orion. I've watched C beams glitter in the dark near the Tannhauser gate…”

cinzas

Sua viagem tinha durado dois dias. Ele não precisou resistir. A pequena cidade tinha sido invadida por visigodos, e sobrevivia vendendo mantimentos inflacionados. Mulheres eram o artigo de luxo e podiam ser disputadas por agarrões, perseguições implacáveis, beijos-surpresa, e até tropeções. Descamisados, os foliões exibiam suas correntes de prata, e as tatuagens borrão cintilavam ao mormaço interiorano. Foi confundido duas vezes por um turista estrangeiro. O melhor item gastronômico era um churros de doce de leite, que dourando ao sol, tinha uma tendência ao brilho e um tônus peculiar. Depois de duas noites, abandonou o barco. O naufrágio era certo. Como dizia a marchinha: “São almas penadas dançando no além”.
Na casa, a melhor companhia e a melhor trilha sonora da região eram enriquecidas por vodcas ao flash power, haxixe, cannabis ativa e um LSD anfetamínico de efeito surpreendente. Apoderou-se de um pandeiro dos tempos de PUC e quase furou a lamina sonora algumas vezes. Foi testemunha da loucura alheia. Sua vigília era uma autentica manifestação da impossibilidade de dormir sem algum tipo de exaustão. Não era alheio a tudo aquilo, mas não conjugava. Nos olhos dos melhores amigos as flamas da incerteza eram suficientes.
De volta a São Paulo foi atropelado por um bloco de maracatu. O primeiro estacionamento selou o destino do carro e ele seguiu sem descobrir o rumo. Mais tarde informações desencontradas deram três endereços finais para a turba. Ninguém sabia para onde estava indo. Viu duas vezes o filme dos irmãos Coen. Veria o rosto de Tommy Lee Jones outras trinta.
Foi redimido pelo Ó do Borogodó. Há dois anos essa espelunca cheia de alma tinha entrado no roteiro de sua vida. Desta vez, com seus amigos, exorcizou até a gripe que o elegera na noite fria de São Luis. O Ó.

Desde que o samba é samba é assim

O bloco pré-carnaval era entre o bar e o cemitério. A rua de paralelepípedo estava cheia de gente e um homem barbado de cento e vinte quilos ostentava um vestido de sereia. Meninas bonitinhas sambavam com homens suados e os músicos sorridentes eram espremidos contra o trio elétrico. A cada momento o grupo de seus amigos pendia para umas das calçadas. Hora a corrente de gente os levava para o bar, hora para o grande muro que cercava a rua inteira. Pensou se isso era um sinal de que deveria voltar a beber. Mas não bebia há anos e uma cerveja lhe tirava mais do que lhe dava.
A Vila Madalena era ali, na rua cheia de samba. No Carnaval o tempo não conhece passado e qualquer história encontra redenção. E ele era arrastado para o boteco pensando se gostaria de arriscar outra vez, ou achar a hora certa de desbravar a fila do banheiro.
Estavam ele, um saci de perna quebrada, um rapaz segurando um melão, três bonequinhas de luxo, uma loira de olhos azuis e o namorado tatuado. A cantora da banda era melhor que a Beth Carvalho. O samba era lento e a voz cheia de resignação: “Solidão apavora, tudo demorando em ser tão ruim, mas alguma coisa acontece no quando agora em mim, cantando eu mando a tristeza embora”. Depois de dez minutos descobriu-se, não sem surpresa, que todos esperavam diante do banheiro vazio. O saci falante não testou a porta e ficou por isso mesmo.
Viu a luz do sol que rompia pela primeira vez na tarde de sábado a massa escura das nuvens acinzentadas. Das estatuas que subiam mais altas que a parede cor de vinho, um anjo era observador. Até a quarta feira de cinzas e todas as outras, entre o bar e a casa dos mortos, a folia tinha um futuro próximo. O samba é a antítese da psicanálise.
Tomou um energético, maroto para os amigos, como se bebesse absinto. Podia dançar do alto de sua cabeça, alerta e infeliz. E gargalhar e cantar a essência cultural de um país que lhe era tão estranho quanto próprio. Um menininho na garupa do pai sacolejava feliz com seu revolver de água. Carnavais tinham lhe incrustado na alma as dezenas de marchinhas que conhecia de cor. Ele que quando pequeno guardava seu estoque de serpentinas como a um tesouro. Muito antes do advento do lança perfume.
“O samba ainda vai nascer, o samba ainda não chegou, o samba não vai morrer, veja o dia ainda não raiou”. Era o pré-carnaval. Ao que o homem sereia acrescentava depois de “não vai morrer”, “Nunca”!

* * * *

a noite reza em seu silêncio
as figuras do tempo

e no escuro, tingidas lentamente
as ultimas alegorias de brilho
e além
um corpo em descanso

e o branco da lua
o esquecer do mar
e o frescor da brisa

e a alma que adormece
na efígie do eterno, do encontro
de lua e mar, na noite de um dia

sem o céu que protege

“Someone once had said to her that the sky hides the night behind it, shelters the person beneath from the horror that lies above.”

Cada detalhe de seu apartamento, das ruas onde morava e trabalhava, da padaria onde tomava seus cafés da manhã, pedindo, inocentemente, “o de sempre”, pareciam agora transformados por uma espécie de desolação. Do consultório onde atendia dois ou três pacientes antes do almoço, até o Café onde lia durante a tarde, e depois ao voltar ao consultório para os pacientes da noite, ele experimentava uma variedade de sentimentos, uma imersão em suas faltas e solidão, em suas perdas e ressentimentos.
A noite era diferente. Ao avistar o gato que o esperava na porta do hall de entrada como um protótipo da carência, a miar compulsivamente e a segui-lo pelo apartamento, ele como que desistindo, e refém de uma sensação no meio do peito, deitava-se no chão de madeira. Uma vez ele fechou a janela pelos vizinhos. Em outro momento, totalmente imóvel e em silêncio, contemplara os fragmentos de frases que paravam em seu pensamento como galhos quebrados á beira de um rio.
Mas não seria diferente. Ao ler o “Céu Que Nos Protege” durante à tarde, ele encontrou uma frase e a releu varias vezes: “He was somewhere, he had come back through vast regions from nowhere; there was certitude of an infinite sadness at the core of his consciousness, but the sadness was reassuring, because it alone was familiar.” Era a segunda vez que ele se lançava aos abismos do livro de Paul Bowles. No verso da capa estavam o seu nome, e abaixo, escritos a mão, o lugar e a data: Nova York, 1995.
A hora dos porquês tinha passado. Uma década de Psicologia não o tinham libertado de nada senão da própria psicologia. Certas coisas são como são. Como vivê-las era o que ele queria aprender. Como suportar o que fugia totalmente ao seu controle, das coisas que lhe eram tão caras, e tão determinantes para a sua vida - para a vida como ele queria e cultivara.
Depois de quatro dias, a legião de fantasias e idéias distorcidas, cheias de medo, criaram seu mal estar. Imaginou na voz dela, algumas vezes, a frase que remediaria a sua pena como um ópio. Lembrou o que havia lhe dito o seu terapeuta no momento em que, duas horas antes, ele tentava explicar sobre o céu, que fica entre nós e a noite; o céu que para ele era o amor, e que tinha sido ela. Mas do nada, sem explicação, ouviu: “Você tem que aprender a se perdoar. Já está na hora”.

espera

essa falta

é o avesso da sua presença

é a sua presença sem a paz

que a tua presença me traz.

essa ausência

é o próprio desconhecido

é um não aceitar, incontido

- o próprio reconhecido,

do próprio que não se vai.

e essa versão de saudade

sofrendo de liberdade

padece da inquieta espera

do amor

e seus doces medos.

do amor que vela o sonho do amor,

do amor que responde ao silêncio.

do amor que alucina as distâncias

em esferas de esquecimento.

essa falta,

avesso da sua presença.

4:46

não anoitece mais
dia após dia
esse escuro de fim de tarde
seguindo
parando o tempo

não sei se acordei
ainda noite
não pude ver, qual luz
se dormia, se sonhava

que distancia
eu media, ou que hora
de espera
ou que pena

Robert Frost

"Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth;

Then took the other, as just as fair
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that, the passing there
Had worn them really about the same,

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
two roads diverged in a wood, and I -
- I took the one less traveled by,
And that has made all the difference."